Über das Buch: ein Jahr / Ich wurde achtzig Jahre alt, und plötzlich wurde mir klar, dass ich, wenn ich meine Geschichte jetzt nicht erzähle,... Werde es nie tun. Und meine Familie wird spurlos verschwinden. Mittlerweile ist jedes menschliche Leben auf seine Weise einzigartig und wertvoll. Selbst unter scheinbar ähnlichen Umständen erinnerte ich mich an die Geschichten meiner Großmutter (der Mutter meines Vaters) und meiner Mutter und stellte mir so lebhaft vor, was darin beschrieben wurde, dass ich begann, sie als meine eigenen Erinnerungen zu empfinden, also als das, was ich so natürlich über mein Leben schrieb in die Gesamterzählung integriert. Ich habe die Eltern meiner Mutter nie gesehen – er wurde mit 22 verhaftet und mit 23 erschossen, einen Tag bevor ich ein Jahr alt wurde. Ich glaube, es war ein Geburtstagsgeschenk. Es gab keine Verbindung zu ihm, daher wusste er höchstwahrscheinlich nichts von mir. Ich habe nie bei meiner Mutter gelebt. Siebzehn Jahre lang war sie im Exil und in Lagern. Aber ich hatte Glück. Meine Großmutter, eine unglaublich weise und freundliche Person, blieb frei. Ich habe bei ihr gelebt. Ich nannte sie Mama und meine eigene Mutter Sonya. Das Hauptpostulat der Großmutter lautete: „Die Welt ist nicht ohne gute Menschen.“ So haben wir überlebt.